El pozo

Parecía que a todo el mundo, la palabra pozo la transportaba a un agujero negro y hondo. Él, sin embargo, siempre retenía su mirada en la parte alta de los pozos y pocas veces iba más abajo. A veces, incluso olvidaba la parte inferior y nunca sentía deseos de asomarse cautelosamente como hacían todos. Ni siquiera de niño. Así que pudo ahorrarse entonces todas esas leyendas aterradoras de mujeres que vivían en los pozos, de seres monstruosos que te arrastraban si te asomabas. 

Él, como digo, sólo miraba y admiraba las bocas de los pozos. Se entrenía en la polea y en las cuerdas, en los arabescos del hierro forjado cuando los había, en las estructuras construídas para que los pozos dejaran su sombra de oooooooooo remolino colgada de un asidero. 

Aquel le gustaba especialmente porque se dirigía hacia el cielo y parecía que tenía que ser más infinito que profundo. 

Como tenía un día melancólico, decidió asomarse un poco, algo inaudito en él. Ahí dentro, un hombre alto y de ojos grandes le observaba y se agarraba de los lados como para darse impulso y saltar hacia él. No se acobardó y le miró también fijamente. Cuanto más se agarraba el fantasma a los lados del agujero, más se agarraba él a la boca del pozo. No quería perder la estabilidad, en caso de sorpresa. Así se mantuvieron horas, días, semanas, meses, estaciones, años. Hasta que no se secó como una pasa sin vida el fantasma del pozo tampoco desapareció. Lástima que nunca supo que aquel era sólo su reflejo, no un ser a quien temer o de quien defenderse. Después de todo, la mala fama de los pozos de nuevo hizo su trabajo, incluso con aquel que siempre los había ignorado.