Escapar

Yo antes vivía en un caracol, un espacio pequeño que se convirtió en la casa del poeta, un lugar que habitaban violinistas ingrávidos, entre amantes estilizados, miradas lacónicas y palabras de otros.

Vertían refugios, los rincones, sometidos por el rojo del latido, por la urgencia de la vida. La habitaban amigos y ángeles y una gata intermitente que alegraba las visitas distraídas. Todavía habia horizontes de niebla, pues las paredes estaban demasiado cerca de las cosas, en esa casa acostumbrada a lo difícil. La dictadura de las despedidas mandó en los vanos de las puertas tiempo atrás. Pero después desaparecieron los llantos, y las vajillas, descaradas, se engalanaron de sopa cada noche.

Había libros rezando sortilegios y una unión de cuerpo y alma, sospechosamente lujuriosa, movilizaba todos los faros: poco era suficiente para tenerlo todo.

Crecían plantas sobre las tejas, espirales árboles de la vida, como una cabellera irisada de aves y viento.

Vertían refugios, los rincones y yo ya no estaba sola.

Pero nunca nada es suficiente así que seguí mi camino y me instalé en un viejo laberinto, a la sombra de un limonero. Hacía frío en esa casa, las paredes lloraban, el cementerio cercano sombreaba cualquier intento de felicidad: fue el principio de la huida. 

De ahí escapé pronto para instalarme en el faro donde ahora vivo, un lugar luminoso, pero solitario, lleno de encuentros y despedidas, testigo de algunas esperanzas pisoteadas, de malas decisiones, de pocos amigos, de miles de palabras escritas, de vuelos de golondrinas.

Quería volver a escapar ahora, empezar de nuevo. Pero sé que huir no sirve para nada.  Este es mi hogar ahora y aquí intentaré ser feliz, a pesar de todos los pesares.